claxon

Supongo que, muy en el fondo, la realidad es que odio la poesía. Es cierto: la poesía es el estado más artificial de las letras - lo cual la convierte también en el más artístico-estético, es cierto. También es verdad que la poesía permite revalorar el lenguaje y hacer de él lo necesario para lograr estética, sí. También es correcto que la poesía, de cerca o de lejos, tiene la habilidad única de clavarse hasta el fondo de los lugares menos joviales de la psiqué y de lo que algunos creen que es el alma (aunque en realidad quieran hablar del self-estético que, según yo, debe estar más cerca del ombligo). También es evidente que, de todo lo que uno puede hacer con un montón de fonemas y grafías, la poesía debe ser lo más ocioso, pero lo más necesario y lo más franco, vero. Y es claro que de todo lo que alguna vez pudo hacernos humano, la poesía debe ser lo más sagrado, lo más, precisamente, humano, y por tanto más animal y más divino y más trascendental y más mortal y más efímero y más profundo. Verdad: la poesía es, desde que uno le pone nombre, verdad, sin importar lo que diga alguien como yo, que odia la poesía.

La pregunta de pechito tendría que ser por qué la odio si es tan grande maravilla. La odio porque, siendo la verdad total, la inmaculada expresión de lo rugoso de nuestra existencia, la más profunda expresión de lo que nos hace desechables, al final la poesía sigue siendo una bella mentira. Y la odio porque, a pesar de todas las verdades contenidas, en sí misma la poesía jamás será verdad. Esto no es perfectible: la poesía es muchas veces, pero nunca es en definitiva; la poesía es el chiclocentro de la literatura, que, como ya bien dijo Evey: “se trata de usar mentiras para develar la verdad”.

Quizá a ello se deba que las cosas más inasibles sean las más poetizables. A propósito de esto, aprovecho para dejar dos poemas: el primero, “esquina norte”, es producto de mi visita a Tijuana; el segundo, “early you”, de mi visita a un lugar que conozco muy bien, pero con precaución. Espero que sean bellas mentiras.

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esquina norte

en el border line la vida se enchufa a la luz
y, de pronto, vestida de azul,
enchambelanada y todo
para el evento de la pelea en lodo,
deja de transcurrir
y discurre.

se detiene en el borde de la arena
(de pronto flash y candela)
“¿era vida,
Vidaâ„¢,
life,
a-live,
live-in-Vegas,
o live-rtad horadada, barbera?�

era la vida, así, hundida,
dividiendo la vida de la vida
sobre el ring de los tiempos de cuarta dimensión
enchufando sus melenas hechas mechón
a los tres muros equidistantes de lo que se siente
cuando uno, a la luz de los faros ajenos,
decide de repente
dejar en el tintero
lo que, a veces, con suerte,
otros pueden llamar “vida� con punto y coma y en pleno.

Ruy Feben,
Tijuana (el lugar más feliz del mundo),
20 de octubre 2006.

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early you

Too early

(that’s how you write “early�?
is it correct to write “early�
or write-early,
as it describes an artificial time-line
exclusive for some kind
of a development, understandable only by the limits of “writing�,
“reading� or “arting�?)

to write

(I’m sure: writing is not a matter of time,
but time is a matter of writing; now you spent a second-dime
reading about timeless time,
as being-sure is also a matter of writing and timing, oh-my;
as being-sure is usually being by-your-side)

about my feelings

(feelings:
sustainable-flying-monstrous things,
attached to someone by writing, timing and any other artificial unknown flee;
i. e.: clearly, before nine or before you nothing is clear,
my dear)

for you.

(writing “early� next to “you� is treason, mon-cherry)

Next to you,
writing
is the latest

(latest? earliest? you-est?)

déja-vù.

(since writing is not a matter of time: writing is a matter of you).

Ruy Feben,
(jetón),
Santa Fe, octubre 12, 2006
(9: 38 am)