claxon

El insomnio no fue peligroso para Chotolo sino hasta la noche que (rechoncha como un ojo fotografiado por un gran angular) la TV quedó encendida a quemarropa para devastar el sueño fulminante del Amo y su vigila perruna, a merced de infomerciales chocarreros (que son el soundtrack de la vida misma si-llamas-en-los-siguientes-veinte-minutos, perrito pendejo) el tiempo justo para que el lanudo Chotolo descubriera que no ha descubierto del todo su condición de perro, y que con toda seguridad cada frase elocuente de los anunciantes repetidos va dirigida a las orejas flácidas de su insomnio: por fin, la humanidad que largamente le ha negado la inconveniencia de la taxonomía, estaría al alcance de una llamada y una vuelta de correo.

Pero:

ni por usar el aparato para el abdomen de acero tendrá Chotolo pulmones de poeta,
ni por pedir el procesador de alimentos mágicos podrá Chotolo la sobremesa de política y canciones de Serrat y libros de �ngeles Mastretta,
ni por mandar mensajes al oráculo hembra encontrará Chotolo sus soledades de manos cogidas en el parque y tardes de celuloide probeta,
ni por desvelarse amanece más temprano, aunque se memorice la forma que el brassiere maravilloso da a la teta,
ni por aprobar uno y mil productos a ladridos se puede dar brillo del alma perruna a lo sapiens-sapiens que tiene Chotolo en la perruna testa,
ni hay insomnio suficiente para comprobar que los perros son perros y los amos Amos, aunque con tesón de pierna amada escupa Chotolo todas las babas nocturnas hacia un papel o una máquina sofisticada (¡es increíble!) para explicar a chillidos su intención humana y su merecida afrenta.

Sin saber nada de nada, el Amo sueña que Chotolo recibe el producto sagrado de los Dioses Ocultos del Llame-Ya, que bajan esta noche de su olimpo sin croquetas para tomar al perro por los ojos y dejarle sin pestañas y sin tregua, para hacerle la primera incisión que le deje bien claro (¡es tan fácil que hasta un niño puede hacerlo!) que el insomnio y lo perruno es lo mismo a dos patas o a cuatro: que la noche sin sueño no es vigilia (cuidado con el perro), a pesar de los infomerciales y las maravillas y los anhelos y los cuentos de Chotolo a modo de canción para la duermevela, sino el ojo que mira sin recelo el paquete (pedido, con garritas temblorosas, al teléfono en pantalla) que advierte que adentro (rechoncho como el ojo fotografiado por un gran angular a quemarropa) está el regalo sorpresa por haber llamado en los primeros cinco; que la vida se vive de infortunios y se mide en éxito inconcluso, como el producto milagroso, de noches surround-sound sin cortes comerciales, de Amos dormidos con un sueño definitivo como el homini lupus (canis), y que el control de la tele, con insomnio o con sueños maravillosos de humanos poderosos, sigue en las dormidas manos del Amo con pulgares opuestos, que justo ahora se arropa un poco temeroso, a la luz anhelante de los ojos de Chotolo.